es triste

Supurantes como el nàcar
veo resplandecer
mis dientes lustrosos.
Veo el resplandor , y los veo
cuando mastico
una crujiente y liviana
pechuga de pollo
que llora.
Recordando (rememorando)
el dìa que rompiò el huevo.
Un dìa tranquilo de sol
sin viento.
Caminò tropezando hasta la
bajada del rìo..
Se oìa el agua , habìa pàjaros , y una suave brisa a lo lejos
rozando las hojas de algùn almendro..
Ahora llora ,
y seguro que llora ,
pero yo no lo escucho
no puedo oìrlo,
porque como es debido
yo lo mastico,
hasta que asoma el cartìlago.

A veces la tolerancia no conviene.

Malinterpreto los rompecabezas .
Uva chinche ..
Amenazadas , se destiñen mis ideas .
No voy a desaparecer
atràs de este remiendo de
novedades .
Impensadas formas de ( hablar ?)
recorrieron mi cerebro boscoso
esta mañana .
El suelo nunca tan duro
me sintiò.
Asomò contra mì,
preguntando ( preguntàndonos , el suelo y yo )
què pasaba
y por què.
Nunca visto,
pero estas cosas sì que existen ..
mejor no conocerlo todo.

sàbado 15:30 pm

Dorothy invierte en frascos peligrosos.
Aumenta su volumen , renueva su guardarropa.
Atiende su mòvil.
Quieta , debajo de ese satèn dudoso y transpirado.
Hace muecas , se asusta.
Pega stikers
que chorrean aceite.
Cuando la vemos , se acicala , sino no.
En su almohadón , encogida y flàcida dormita.
En la peluquerìa mira revistas de moda , mira chicas ,
piensa en ese top,
se toca la panza y mira de nuevo el top.
Le tocan el pelo ,
colores hùmedos bajan por su cuello ,
su blusa celeste apesta ,
sus sandalias con tiritas doradas ,
se incrustan en el amorfo paquete de carne , con uñas bordò,
Mira a las demàs .Todas conversan , mueven las bocas y las manos .
Algunas debajo de la capa , tambien mueven las manos.
Ya viò esas revistas , las mismas chicas , siempre sonrientes y bronceadas .
Su espalda mojada , su cabello gotea .
Èl le acomoda la toalla y le vuelca , despacio , agua tibia…
Los dedos de èl contra su cabeza , la revista quedò abierta ,
esa modelo morocha , ( fotos en Hawai ) con una malla enteriza .
Èl le tira la cabeza para atràs … espuma …
La mùsica ( Paloma San Basilio ..Perfidia ..) se pierde ilegible tras el ruido del secador ..
No puede oìr lo que las demàs mujeres dicen , està adormecida ..
..te he buscado donde quiera que yo voy..
Èl le pregunta si no quema ...

Dorothy acomoda sus anillos , le apretan , tanto dorado a la siesta apreta .
Besa saludando con la cara empalagosa a las demàs que se quedan .
Termina su còctel y sale .

Envidiando a Dorothy

Dorothy cual suave molleja ,
lo indispone todo .
Orientóse con su inquisidora
y turbada mirada
sin querer ser vista ni siquiera
hábil ni cuando estorba
ni cuando disturbia
ni despejándose de soles ni
de decenas dada.


Dorothy , la almeja fracasada ,
invirtió en desmesurados ropajes
y no los vistió.
Ella empuja , disimula roces y
desdibuja capítulos .
Dorothy malintencionada
camina de costado y siempre
se la vé venir igual ( de costado )
Su cara , ( ancha y con cualidades )
es ignorada por el resto que
( como es normal ) camina de frente.

¿Será una manera de ocultar su nobleza ?
Quizás , la tundra la mantenía refrigerada.
Su cerebro , descompuesto, no emanaba vapores
( a pesar de la fecha ) pues el clima
favorable deslumbraba con su eficacia
útil y sincera.

Ahora , aquella desenvuelta molleja con turbante , nos visita y agradece.
Dorothy , incluída en todos los pases y tickets.
Dorothy , nutrida de legumbres
y apoyada en almohadones resplandece.
Búrlase de los que oleaginosas
frecuentan y desprecia decididamente
( aunque sin demostrarlo ) a la
leve masa de individuos carnívoros .


Su simpleza nos resguarda de
habladurías y recovecos.
Ella , sólo ella lo sabe.
Dorothy , inquietante Dorothy.
Espasmos y similares comportamientos
durante la clase de asma.

Dorothy , cual plateada luna de abril
se amontona y regurgita.
Se despide y alaba rememorando
fechas patrias.
Las conmemora sin mirar horarios
ni desprolijidades.
Alumbra más , come ostras
y rinde homenaje a los sirvientes más escurridizos .

la foto

Mar de azules .
Mar de brotes.
Mar de rayas.
La mujer que anoche durmió
con un ojo abierto
camina despacio,
acomodando almohadones que ya están
gastados
por dentro .Por fuera intactos .
Recorre el estar buscando una foto.
La compuesta , la solitaria.
Esa de la mirada eterna , quieta y aburrida.
No está .Se la deben haber llevado
confundida entre los relojes.
Entre los enojos.
Voltea y apaga la luz.
Arrastrando los pies.
Piso lustroso y párpados cansados .
El pasillo se alarga iluminado al costado
por el velador
de la primera a la derecha.
El empapelado se ilumina también
mitad hambre , mitad ilegible.
Es que no es lo mismo,
luz fuerte y penumbra.
Tocan a la puerta.
Ella no la oye.
Abre los ojos
cómoda en la cama mira las 9:00
y ahora tocan a la puerta.
La foto en blanco y negro
se desplaza y
se le viene encima.
Él no se mueve , se deja llevar.
Y ella no lo lamenta ;
no estorba sus movimientos
no simula sus ansias.
El papel frío la despierta.
Se raspa las manos en el borde
tan filoso , y se estremece .
Y lo abraza con fuerza .
Lo abraza , y cuando se acuerda ,
cuando se dá cuenta
despega la foto de su esquina,
la saca al pasillo y le dá
llave a la puerta.
Mareada se duerme.
Ni luz , ni penumbra.
Silencio.

Gelatina de frutilla

Detenida .
Estacionamiento.Toldos turbios.
De mi dedo sangre a borbotones.
Metales pesados contra mi carne,
destruyendo lo poco que quedaba.

La oportunidad perfecta para llorar.

Anhelada , la excusa fosforescente
se abrìa sobre mì.
Rodeada de bolsas y de cajas
nadie que me abrace.
El azùcar frenaba la sangre
porque no tu boca

¿Por qué el àzucar?

Algo blanco , blando.
Puntitos blancos sobre lo rojo.
Puntitos dulces , pero sòlo eso.Sin sabor.
Insaboros .Despojados de palabras o de pulsaciones .O de formas de decir,lo que màs quiero escuchar.
Lo que màs quiero.

El azùcar frenaba la sangre

las làgrimas no.
Ellas seguìan cayendo para acompañarme.
Resbalando
por no tener un tuper,
un plàstico donde
esconder mi angustia.
Guardarla al frìo , para que dure.
Cerca de la gelatina de frutilla ,
lejos de la puerta ,
por donde pueda escaparse de una buena vez.
Irse.

Cuando vuelva ¿estarè?

Carta ante un mediador sano.
Una incógnita terrestre que nos reacomode.
Parafinados destructores de abanicos :
desplieguen sus alas.
Cumplo ( desactivada ) en riguroso órden la promesa
y repercuten en mí , las notas áridas de los despreocupados.
Compongo y descompongo sólidos
que se desmoronan en un segundo ;
y cuento las escamas que me cubren ( cada vez más )
impermeabilizando mi cerebro.
Mantener el hábitat de los inconscientes nos demora
y nos llena de pretextos .
Se multiplican las corrosiones.
Los brillos artificiales en la cara
ya no deslumbran a nadie ;
el mareo de testigo.
Redescubierta la paz se escapa.
Desaparece atrás de un edificio espantoso
y lleno de ventanas.
La paz ,
cuando vuelva ¿estaré ?
Suerte y buena suerte a los decapitados .

Camboriù

Dorothy parpadea ,
entra algo de luz .
La cortina floreada , lila ,
el ventilador de techo ,lento a la siesta.
El televisor encendido , sin volumen ..
Al Pacino bebe cerveza en la barra del bar.
Busca pegoteada entre las sàbanas
lo que quedò,
el nylon hùmedo todavía
aceitoso..
Voltea y mira el espejo
la cara hinchada , deformada ,
(se durmió boca abajo)
la boca sin rouge ,
casi sin rouge..
rimel derramado .
Calor hùmedo , las piernas celulìticas transpiran ,
la almohada mojada de què,
pasos en el pasillo , tocan a la puerta ,
pasà ,
el chico con la coca cola , vaso con hielo ,
el ruido del hielo,
servìmela querido ,
gas , burbujas , las manos mojadas ,
resbalan ,
en el baño hay una toalla ,
el ventilador hace el mismo ruido , ella sentada en la cama
èl callado ,
la cortina lila , màs lila , tan lila ,
se vuelca la coca ,
la celulitis se mueve y la coca gotea ,
la turbia alfombra absorve lentamente el lìquido
èl no habla , respira y el ventilador gira .
El televisor : comidas grasosas diet,
el aire denso y caluroso a la siesta ,
el sonido repite conversaciones ilegibles en el cuarto de al lado,
risas apagadas , la cortina se infla por el aire y se amontona otra vez
de golpe ,
contra la pared.
Cerràme la puerta despacio que me duele la cabeza ,
pasos se alejan,
lo ùltimo que ve ,
los pàrpados se cierran pesados ,
Al Pacino apaga el cigarrillo y sale del bar.

Arañas sin sus flores

Buenas tardes queridas desprevenidas
Vuelvo con mis contestaciones listas
Paracaídas gastados de andar
deshilachados de sed
desde antes , desmejorada y sustraída del todo
Volvìa ayer por la tarde …
(enmarañadas mis manos ) mi mente descubierta de pronto
superficial y ficticia
tratando de hablar con palabras probadas
mis mejores deseos de terrenalidad.
La incógnita es la misma : planteo la intriga
desbordándome , resbalándome
intentando reconocerte después de años de arañas
sin sus flores
caminando indecisas sin saber.
Estirándose
derretidas de complicación
respirando entre las agujas de mi pelo…
¿Y ahora?
Sòlo una respuesta corta
dos palabras que no entiendo.
Helados (crema del cielo y barniz ) gotean húmedos
bordeando mi racimo caìdo.
Personalidades desenvueltas contrariadas
por situaciones espasmódicas deliberadas.
Despliegue de fosforescencia que al poco tiempo
me embarra
de repente , mojada de gritos, la tùnica màs oscura de toda la fila.
Y lo dije : Ahì estoy ,
despilfarrando sàbanas impuestas por razones poco claras.
Frazadas multicolores , de lana , sin corazones.
Tapándome la mandíbula para callarme de a golpes.
El mismo modular se convierte en aparador defectuoso;
esquirlas de hierro herrumbrado me infectan la
calma de saberme buena.
Cambio las letras de lugar , reconozco personas que nunca mirè,
imaginando que tu nombre tiene el gusto que yo quiera.
Y no es asì.
Kilometraje sensible el mío,
soñando ,
despierto aturdida de mares,
secos calambres a la madrugada .
Litros del agua màs pura en
botellas de plástico amargo
acompañan mis soleadas noches amarillas.
Lugares de luz
que bajo mis polleras ampolladas
cubren la parte màs triste
de mi mesa de luz
apagada.

ENAJENADA

Repercución impulcra de malestares y de no estar.
De impresiciones y desconectados ejes capacitados
de puntos de partida y de embalaje .
Encontrados puntos débiles claros y acaecidos o casi.
_ Repítamelo , por favor
Déjeme serlo de nuevo.
Recuerde que soy difícil de convencer , pero cuelgo entre luces.
Recuerde que si no me atropelló un auto fue porque mi fuga no estuvo bien pensada.
Que caminé (me perdí impulsada por el afán de cambiar de camisón ) y me encontré alejada de lo hídrico , de lo incompleto , alejada y dejada.
Enajenada , este mes , envolviéndome en telas elásticas y sofocantes
( recurro a la memoria , a la mía , para recordarme )
Para recuperar de mí tanta paciencia (desenvuelta , caminante ,
calmada y encendida de algo)
Este mes disturbios , búsqueda de aire fucsia y corazones.
Mes de lluvias, nítido descanso ausente hace semanas
Reloj ametralladora , inhóspitos recuerdos de
sueños tranquilos en colores varios .
En el fondo yo , la superficie me aterra , en el fondo ,
( al fondo ) yo.
Pero si estoy tan amplia , tan esbelta y móvil la tela. Enajenadas las sombras ,desvirtuada la variedad tácita
yo no .
Me implico en todo recorrido (vuelta ) desde el abismo.
¡ Recurra a la conmemoración ¡!
Infíltrese dosis de venenos y vuelva . No me deje recuperándome quieta .
Aspire humos y resista al vuelco , la antítesis de lo
que fue . El vuelo relacionado con las almejas.
Créame , al fondo ,créame .
Enajenada parece ella .
Enajenada.
Revierte situaciones expulsando tónicos y
revolviendo placares .
Enajenada no ; enajenarse es de otros ( es de antes )
Enajenadas las sombras , la variedad tácita ,
yo no.

Vuelven caminando

Vuelven caminando , discutiendo siempre
sobre lo mismo y caminando.
Ni se miran. Hablan tan lento y
discuten tanto .¿Por qué tan lento?
Se pone nerviosa al ver que él
pronuncia todo con ese tono y
lo deletrea todo tan lento ;
y le explica tanto tantas
veces que no lo reconoce. Y él
se estira para poder gritar mejor
y más alto. Y ella se dobla a
un lado para encapricharse
menos y se distrae mareada
ya de razones y la calle que
sigue tan derecha . El sol quema .
Quema y él grita tanto.
El aire está molesto y no ayuda , no enfría .No lo
calla. No la enfría.
Golpes de alta tensión sobre el asfalto
tostado.
La cara hinchada , tanto calor y
no le grites más. Derecho , derecho. No hay
curvas. No se callan .
No respiran. Transpiran y gritan.
Devuelven y mueven las
manos tan arriba para tener razón.
Ni se miran. Ella esquiva un
escorpión y lo pica.
Los pasos : se camina de a pasos y gritan sin
turno. Él empuja contra el suelo un pedazo de barro que
juntó la mano inquieta.
Y contesta inspirada en el final de los gritos.
Le arde la garganta mientras habla. Inventa
palabras. Rasguña el piso , y él la mira tan fijo , tan
fuerte , tan perfectamente que
antes de seguir
en gritos lo besa y se
van.
El sol hierve el suelo. El escorpión se destiñe.
No hay sombra arrojada y
ellos se fueron .-

Girasoles del sol

Grito que no hablo ,
que no grito ,miento.
Que no interrogo inconfesablemente malintencionada.
Que interrumpo y desapruebo. Moldeo ciempiés celosos y desfigurados.
Mareada el recorrido parasitoso.
Para si toso estar avisada. Para no hacerlo.
Para comprometerme resucitada por última vez. Difícil y distraída ;
desaparezco.
Kilómetros de flan se me aparecen aplastados sobre mi cara.
Flan sin caramelo, amarillo , levitante y traslúcido.
Inspecciono la parte amarga , el desinterés me interesa.
Me veo expectante , sin lengua , ( Cientos de lenguas cuelgan
del techo) Me veo ordenando camisones
( de ida , de después) camisones absorbentes ( pegoteados a mí )
Extasiada pregunto sobre las luces , casi sacándome el respirador.
A minutos del despegue ,(pronto y no hay respirador)
Revoloteo por el piso( busco el respirador) ,
polvo y semillas me tapan el respirador ;
semillas de los girasoles del sol me saludan ( sin cáscara)
desde el fondo del hormiguero.

Vueltas en escarabajo por la parte más áspera de
mi memoria
me definen elongada y siempre preparada.
Desconociendo lo práctico
empaquetando parásitos de
exóticos ardores en lugares inimaginables.
Recórralos y voltee para
ver si alguien llegó con usted
ó si usted se quedó dormida, pegoteada
en el fondo del envoltorio.

LOS ÁRBOLES NO CAMINAN

Todavía los mosquitos se inquietaban
girando indiscriminadamente.
Todavía goteaba de granizo de la siesta.
Y la ventana muestra lo mismo que ayer
(los árboles no caminan) Veo los mismos ,
en el mismo lugar (no gritan , no
esperan , no se enamoran )
La desilusión descansó toda la noche ,
Esa mitad de luna se reía gritando
que no querías venir.Que ni querías .
Que la querías.
Que coloque mi cerebro en un frasco,
que trate de tragarme mis ansias ,
mis encías mastiquen mi alma y
me dé cuenta de esto.

SABER QUE SIGNO SOS ME INCOMODA

Saber de qué signo sos me incomoda.Aveces pienso que si no me lo hubieras dicho todo sería diferente.No es que quiera generalizar,pero creo que hay situaciones y sentimientos que desde ese día me persiguen y me confunden.
Te conozco lo suficiente como para que este tipo de cosas no se mezclen en lo que siento por vos, pero no puedo dejar de pensar en esto.
Varias veces al día me encuentro con este tema dando vueltas en mi cabeza,y me es difícil decírtelo ,pero creo (en verdad estoy convencida ) de que hay que darle la real importancia que tiene y no pensar que todo está igual que antes de semejante confidencia.
No sé . Quizás deberíamos haber esperado un tiempo más.Ahora te digo esto, pero en el momento yo también sentí que era parte de ese dejarnos fluir, el conocer el signo de cada uno, como para afianzarnos más como pareja y que la relación sea totalmente transparente¿me entendés? Pero ahora me pasa esto y no puedo pararlo , no es que tenga la idea fija , nada que ver , pero quiero resolverlo pronto y creo que es algo que tenemos que hacer entre los dos.
Se me ocurrió comparar las características de nuestros ascendentes obviando los rasgos más descriptivos de nuestros signos, pero con esto solamente logré adentrarme más en el tema y como te darás , cuenta eso me pone realmente nerviosa.
Lo de la incomodidad que esta situación genera en mí es insignificante si la comparo con el recuerdo de tu cara cuando terminaste de pronunciar tu signo.
¿Por qué ? ¿Hacía falta de verdad que lo dijeras y que encima hayas tenido la ilusión de que me sintiera bien después de escuchar eso??
Pero no voy a decir que vos sos el único que provocó esto.No.
Ahora me siento yo también un poco culpable.La situación la generamos los dos, pero te juro que hasta último momento no creí que llegaríamos hasta ahí.Siempre eso de contenernos justo antes me parecía la única manera de que todo funcione bien entre nosotros.
La confianza que empecé a sentir en éste último tiempo fue creando adentro mío (sin darme cuenta ) una necesidad incontenible de saberlo, y creo que si no hubiésemos llegado hasta ese punto , es decir , sé que no lo evité , pero vos no hiciste nada para frenar el impulso.....
Capricornio.Yo sabía que iba a ser así.
¿Ahora ? Todo me dá igual.Si llamás .Si no aparecés en un mes ; para mí va a ser lo mismo.
¿Qué puedo hacer ahora ? ¿Qué necesito? Dirás.Y lo que no sabés es que ya nada me interesa.Ya me lo dijiste todo.Sería ilusorio no tener en cuenta ``el dato ´´que torció nuestros planes .No sería justo ni para vos ,que tanto querías seguir conmigo a pesar de conocer la hora justa de mi nacimiento y la consecuencia de un ascendente ``algo inapropiado´´ , cómo supiste decirme alguna vez.
Qué ¿Qué queda para mí ? Y bueno , algo de esa desición y confianza que caracteriza a los nativos de mi signo para sobreponerse a las continuas batallas que les pone la vida.No olvidemos que este signo tiene conexión con la casa diez.

TICKET DE VUELTA

Ticket de vuelta.Acaramelado y dócil.
Ticket de formas afectadas.
Partes drásticas de último momento.
Casualidades invitadas a participar no asistieron ,
(no existieron) mentirosas y desorientadas se miraban
desde el área menos lógica .
Insectos de patas anchas , insectos maniáticos
y desinfecciones con insecticidas .
Prácticos conciertos incitados al desgarro.
Piernas esguinzadas , terror al yeso ;
tendencia al habla y afinidad por las estaciones
cálidas.
Sarpullido en las venas ( preferentemente por
detrás de las rodillas )
Y cantidad de posiciones indefinidas durante
el intervalo del asma.

TRÁGUENME

Controversias en anís.En desapariciones próximas.
En irrepetibles frases que produjeran alucinamiento; o no.
Que me lo produjeran , o no.
Ay! Pero que producción de esquemas organizativos ilusionados
y entusiasmados.
Tan ensimismados como fértiles .
¡Qué alegoría!Por favor no me confunda.No dedique su
espacioso tiempo a reinfiltrarme dociles técnicas de
supuestos.
No las necesito.No distingo entre decoloración y desarraigo.
No lo escucho ni lo oigo.Ni lo haría (en caso de que mis
orejas sobresaliesen o sobresalieran de mi cabeza )
Pero ni ojeras tengo.....
Por esto no defino .Roto en compañía de mis hábitos.
Roto; a veces giro y otras moldeo mi dedicación al encierro.
Roto en signo opuesto a lo que de rotación hable y lo doy
vuelta.( No me sirve la rotación imperfecta)
No la estimo ni me dedico a la práctica inútil .
Solo corroboro.
Autosuplicante me mido en suplicios y escojo oraciones
que armen frases de espectativas (y me las creo)
¡Explicítese!! Decían las honorables voces cónicas esbeltas.
Sea práctico y no rumoree sobre la vejiga (la suya
u otra)
Tu cara: halógena y deshidratada ( incandescente a la mía)
Tinieblas : tráguenme!

Paragolpe

Mi letra ya no es prolija ..
Cientos de litros bajaron por mis ojos
me despertaron de golpe
enormes cantidades de tinta como carbonilla que agranda mis pupilas y las marea .
La arena amarillea y se escapa
Ya no hay vías
Líquida la tinta , negro el recorrido
azules las campanas sueltas todavía
Dejándome callada y deslumbrada de tanto dolor
Camino desparejo y recuento..
Necesité uvas , las tuve
necesité hielo para contentarme ,
allí fuí
Necesitè perderme ,
enero de eucaliptus
( berberechos escondidos y desesperados )
Necesité mamparas y cantimploras
sonidos ensordecedores , mentiras y caracoles
desvelos de tul y de culpas
Moscas contentas con tanta chatarra
carpas de la lona más triste
creyéndome todo lo que veía ,sin mirar .
Los voleos , los tuve
los ganchos y las sacadas
las milongas azulejadas
las chicharras y los pajaritos.
Necesité dunas , escorpiones y cirices
declaraciones, puntillas y malabares.
Necesité horas para encontrarme.
Vacíos los estantes de lámparas alarmantes.
La calma es un venteveo .
Las siestas suaves , cortinas que respiren conmigo
en una casa blanca espero.
Te de repente , al darme cuenta lo vuelco
y así mojada otra vez ,
con los ojos bien deshechos
me ato al paragolpe y espero.